Qué, si la linterna de mi vida chorrea a ratos saliva espesa de palabras contenidas, yo no danzo ni en tu drama ni en tu fiesta, me he autoexiliado en mis imaginaciones siniestras, jarro con flores al hombro para no gritar
Quemaría ya el bosque de mis símbolos como en mis peores tiempos, la vista perdida y también la vida. Estrecho mi mano en un pacto con el abismo, cual hermosa suicida mirando en el espejo su joven piel de espectro. Me dan ganas de cantar ¿sabes? Me da risa como todo lo que tengo pierde sentido tan facilmente; las hojas son estrellas que me miran a la cara
No puedo esperar nada, el complejo mecanismo de las relaciones humanas me burla. Y yo… invierno interminable con fiebres de soledad, me empapo un rato en lo que sea como en mis peores años
Secreto a voces, secreto, secreto profundo, puñales
Me desgarran el corazón las convulsiones del no entender nada, de no ser capaz de firmarme estas líneas
Decirlo: no soy capaz de firmarme estas líneas
Sindrome del pajaro pintado 